Wo hat Er bloß die vielen Ecken Schubladen und Regaleböden, um all die Wetter zu verstecken vom Herrgottsschön zum Nebligschnöden, wenn Er sie grade mal nicht braucht?
Der Himmel als sein Lagerhaus ist doch ein endlos runder Bau – da sieht man doch die kleinste Maus. Das weiß doch selbst ein Schweinchen Schlau – wenn’s quiekend durch die Suhle kraucht.
Ich hege stets aufs Neu’ die Ahnung, daß Er ein bannig kluges Wesen – das trotz aufgeräumter Wohnung ein heillos krauses Wetter macht – ganz so, als wär’s von Hand verlesen.
Die Sonne den nasskalten Morgen schleiert von blattlosen Zweigen tröpfelt der Tau hoch vom Kirchturm ein Glöcklein beiert die Strasse lang hastet gebeugt eine Frau
die Haare gebunden – den Kopf hüllt ein Tuch sie verhält ihren Schritt sie bückt sich – sie scheint was gefunden ein Schrei teilt die Stille
es fliegt was weit fort
sie verliert ihre Brille und flieht diesen schrecklichen Ort in den Staub des Weges war etwas gebunden das ihrem verschleppten Manne gehört
man hat ihn gefoltert man hat ihn geschunden man hat ihre beiden Seelen zerstört und alle haben sie zugesehen
die Nachbarn die Freunde das schweigende Dorf
sie alle ließen das Unrecht geschehen haben das Unterst’ nach oben gekehrt
D er Sturm heult mit Windstärke zehn er peitscht die tobenden Wellen die Hand nicht vor Augen zu sehn Gott Neptun tobt mit seinen Gesellen
Sie reiten auf schäumenden Wogen stürzen aufs Schiff sich herab wer Angst fühlt – der hat nicht gelogen man schaut in ein offenes Grab
Die Brecher reißen die Decksfracht fort die Wanten und Leinen sie brechen Jan Maat verflucht diesen höllischen Ort schwört – nie mehr in See zu stechen
’ne Meile voraus – in schillernder Pracht das Riff in der Brandung kauert ein Ungeheuer in dunkler Nacht dort im verborgenen lauert
Drei Mann ans Ruder – hart Steuerbord fünf Strich nach Südwesten der Käpt’n – er brüllt manch’ sündiges Wort seine Männer – die sind trotzdem die Besten
Der Trawler beugt sich – er ächzt in den Spanten die letzte Ratte verläßt schon das Schiff mit einer handbreit Platz an den Kanten passiert er das tödliche Riff
Keiner der zwölf harten Mannen der nicht ein “ Vater Unser“ denkt als man aus zwei der letzten Kannen die geschund’nen Körper tränkt
Ein Augenschlag mit müden Lidern länger dauert nicht die Zeit liegt die See mit allen Gliedern blank und glatt – unendlich weit
